MariaGiovanna Luini » racconti

ragnatele

admin — Tue, 21 Jun 2011 13:47:40 +0000

Ragnatele. Le vide sull’angolo del balcone, appena dietro la zanzariera: lunghe e biancastre come stelle filanti, ballavano al vento e qualche insetto penzolava muto. Morto da chissà quanto.
- Accidenti!
Pensò senza muoversi dalla sedia di legno piazzata sul balcone. Non ce l’avrebbe fatta a pulire in tempo, Andrea sarebbe ritornato da lì a un’ora e avrebbe trovato ancora polvere e ragnatele.

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Autori per il Giappone: nuovo racconto

giovanna — Wed, 30 Mar 2011 10:16:12 +0000

Autori per il Giappone è un blog aperto creato per portare aiuto al Giappone. Raccoglie racconti e illustrazioni di autori tra i più diversi, e tutti possono inviare la propria opera, seguendo le semplici linee guida.

Il blog propone un contributo a Save the Children per chi volesse o potesse portare un aiuto, ma in ogni caso è possibile leggere ogni racconto pubblicato e godersi ogni illustrazione.

Appassionati, scrittori per passione o autori per professione, quindi. Clicca QUI per leggere il nuovo racconto, ‘Dicono che sono pazzo‘.

Pasolini

admin — Mon, 08 Nov 2010 07:47:13 +0000

Tra le voci, anche la mia. Mi unisco pochissimo ai cori, sono retorici oppure dicono già tutto ciò che andrebbe detto. Di Pasolini si dice oggi che nessuno ne sta parlando, e in questo modo, con la polemica usuale per tanti, se ne parla. Per fortuna. Perché nell’epoca della perdita di ogni condotta morale, senza più riferimenti, ricordare Pasolini nell’anniversario della morte è qualcosa. Qualcosa perché a tentoni, forse con un po’ di nebbia nella memoria, ci si prova, oppure si vuole essere presenti: io c’ero, ho ricordato la morte di Pasolini e la sua opera. Era un poeta, ma no, non solo: era uno scrittore, insomma. Omosessuale, ma scrittore. Più o meno si dice così.

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lontano dal sole

giovanna — Sun, 01 Aug 2010 19:07:22 +0000

La testa è inclinata, i capelli si spostano a sinistra compatti, fili di seta scura che, ne è certa, emettono un fruscio fresco. Di vento. Le viene voglia di ritrarli, ma è solo un attimo. La voce la distrae.

- Questo?

Si sposta e la va accanto. Indica con la mano.

- E’ recente. Una natività. I colori sono la vita, l’aurora della vita. Ciò che nasce, bambino o animale o pensiero, è chiarissimo, quasi bianco, là in fondo, nell’angolo a destra.

- Perché nell’angolo e non in centro?

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Ego su ECO

admin — Thu, 27 May 2010 16:21:03 +0000

- Non ho tempo, puoi andare tu a consegnare la mia macchina per il tagliando? Non perdi tanto tempo, organizzo tutto e devi solo consegnarla.
Non ho speso molti pensieri per rispondere alla richiesta di Claudio: la sua “macchina” è un bolide nero piatto, a due posti, che fa voltare gli sguardi e sussurrare “Tanto è in leasing, di sicuro” a mezza voce. Ho accettato: cosa volete che sia una corsetta Milano-Seregno con il bolide? Piacere puro, e se non piove schiaccio il pulsante e scappotto tutto. Occhiali da sole su sguardo assassino, chi mi ferma?

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essere in un racconto breve

admin — Wed, 12 May 2010 08:40:11 +0000

- Ti immagini un racconto così, un racconto breve. “E’ meraviglioso sentirlo, sentire quanto”…

- Lo so, so cosa vuoi dire. E’ meraviglioso davvero.

- Spiegati.

- Come si fa a spiegare? Sei dentro di me e sento che prendi, che decidi e dai, offri e strappi. E sorrido. E alla fine, quando…

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Tempesta

admin — Wed, 31 Mar 2010 14:53:44 +0000

Dovreste sentire cosa c’è fuori. Le strade raggelate e biascicanti di acqua pullulano battistrada fangosi che corrono, riesco a sentire passi e imprecazioni sottili mescolate all’acqua che viene giù a manate.

Non mi sono alzata quando è uscito, l’ho guardato voltarmi la schiena e sobbalzare due o tre volte ridendo, poi ha fatto due passi e ha chiuso la porta. Ho immaginato qualche metro del suo incedere nel corridoio, con il cappotto sul braccio destro, ripiegato, e la valigetta di pelle preziosa nella mano sinistra.

- Grazie, è stato bello.

la scrittura, per lei

admin — Mon, 29 Mar 2010 08:09:44 +0000

Ci sono storie banali da raccontare piano, con la voce che fa fatica a trovare il tono e scivola sul respiro casuale di chi ascolta. Ho letto da qualche parte (nel blog di una scrittrice, credo) che la scrittura non ha motivo, esiste per se stessa e non trova spiegazione. Non so, lascio che siano altri a pensarlo, a me manca il tempo per badare alla filosofia da due soldi. Sapete, se la salute tentenna si impara a rendere relativo il frutto del tormento della fantasia e a badare al concreto. Perfino quando si è scrittori. Ho capito che la vita va rincorsa, e la bellezza afferrata ogni volta che si può. Ho fretta di godere, assaggiare, riempirmi della passione che, rara, capita sulla mia strada.

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la banalità di un racconto d’amore

admin — Sat, 13 Mar 2010 19:10:05 +0000

Quanta emozione spesa e vissuta in un incontro tra amanti. Quanto assoluto. Eppure, ogni volta che si racconta l’amore il rischio è che l’unicità dell’esperienza diventi tristemente simile a uno stereotipo banale. I picchi della passione e del sentimento, la meraviglia dell’erotismo possono appiattire in una narrazione come tante. Cosa crea la differenza? E, soprattutto, questa differenza si riesce a rendere in un racconto? Prima di esercitare la scrittura nel dramma enorme ed eccezionale, in fondo facile proprio perché di impatto, sarebbe utile allenarsi con il rischio di banalità, il precipizio tremendo della retorica. A tutti gli scrittori o aspiranti tali, un racconto sulla banalità irripetibile dell’amore. Un amore identico ad altri, in realtà unico. E assoluto. Per quanto debba durare.

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serenata d’oro e silenzio

stefano — Mon, 01 Mar 2010 21:25:18 +0000

E’ un bel guardare. Si affaccia alla finestra della cucina con i capelli biondi sciolti sulle spalle, si china avanti per fumare la sigaretta e soffiare il fumo lontano: i capelli scendono ai lati della fronte, si aprono in due tende perfette, sgranate di fili sottilissimi del colore dell’oro. Sembrano bianchi quando il sole è più forte, superano le spalle in due archi di seta morbida e scivolano, giocano con il volto immobile e le labbra che circondano il filtro della sigaretta. E lanciano volute di fumo bianco verso di me. Cieco. O meglio, è lei a non vedermi: sono come uno specchio cieco, appunto, ma la vedo perfettamente. La aspetto tutti i giorni, tanto ho niente da fare e il lavoro che cerco senza la voglia di trovarlo lascia il tempo per annoiarsi: tengo d’occhio i vetri e le persiane socchiuse, danno proprio sulla facciata giusta di casa sua. Quella con la finestra della cucina, dove la vedo camminare su e giù e affacciarsi per fumare.

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