divagazioni calde di noia

Divagazioni storte e curiose in una sera molle, calda, impastata di noia. Le luci fioche seguono il ronzio del calore, i motori al massimo dell’impianto che fa girare l’acqua attutiscono il mondo, fuori. Ammesso che fuori esista un mondo. Nel silenzio della stanza i tasti picchiettati fingono la realtà, bianca e unica, e i pensieri da rifuggire come nemesi si assopiscono. Un po’.

Non ho il conto dell’età. Vecchia, arcaica, già vissuta, oppure giovane con qualche ruga che gli anni scorsi non c’era. Il fatto è che ho perso i punti di riferimento, o forse ne ho scelti alcuni sbagliati in uno specchio deformante che ho sottovalutato. Poi, ora, nell’istante di rabbia, capisco. Sarebbe così bello e utile intuire prima dove si va a finire, intravedere il sentiero con le luci e le ombre e la lentezza rapida delle conseguenze. Si pensa sempre che si ritornerà indietro, che si sarà pronti a modificare i programmi e lasciare le imprese a metà. Ma il coraggio si straccia con gli anni, e dove vedevi la libera scelta di esserci inizi a intuire che hai costruito un obbligo. Le catene solo tue, viscide e opache e gelide.

Sono piena di gente e vuota di amore. C’è l’Amore, quello che scrivo con la maiuscola perché sopra, dentro, alla base di tutto. Non c’è l’amore spicciolo e un po’ sguaiato, infantile e ironico, l’alchimia fisica dell’erotismo a esplodere. C’è, e non c’è. C’è, e non c’è. Scoppia di risate gaie e langue nelle distanze di neve. E la noia corrode.

Andare, e dove? Sentire, cosa? Il riscaldamento eccessivo mi ha abbattuta in un sonno stupido. Cerco l’aria fredda dell’incerto, i passi lesti di un cammino che ho interrotto per pigrizia e incapacità. Ho indovinato la voce nel fondo di me. Ho guardato gli occhi di amici falsi abbastanza da guadagnare i margini, ho scolpito la pietra angolare dell’uso e abuso di me sempre buona, gentile, sempre presuntuosa, arrogante e prepotente, ma ingenua. Fiera dell’ingenuità che mi rovina e mi salverà sempre.

Riconnessa ora e mai più pronta a chiudere gli occhi. La noia, il calore. C’è il mondo fuori?