la fine dell’agosto nel quarantaduesimo anno della vita
Non ho abbandonato il blog, ho solo lasciato che il tempo aggrumasse tra me e questa finestra pubblica. E’ una finestra aperta sulla luce. Luce dentro e fuori, riflette sugli stipiti e gioca. Il fatto è che la scrittura fa come vuole, non si può creare un romanzo grosso, pesante, spesso, denso senza sospendere altro. Altri pensieri, altre forme di vita, altre voluttà fantastiche. Questa estate è stata piena di un romanzo così, uno di quelli che puoi scrivere solo se ti immergi e dimentichi il resto. E non è stata solo l’estate, il romanzo ha avuto inizio tanti mesi fa: sono diventata la storia e i suoi protagonisti nelle brume dell’inverno, o forse ancora prima. Incarnavo ogni sospiro.
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