retorica nel pomeriggio
I colpi sulla facciata della casa, i muri si sgretolano con i pezzi rotolati sui balconi. Un uomo cammina a qualche metro da me, ci separa la tenda bianca chiusa, capace di tramutarci in un’ombra diafana senza cancellare la realtà di noi. Che non ci conosciamo. Fa finta di non essere interessato alla vita nella casa, io fingo che lui non ci sia. Questi ponteggi di metallo coperti da un velo marrone chiaro resteranno mesi: la facciata deve essere distrutta, poi ricostruita. Il risultato temporaneo è che non posso aprire le finestre, se i gatti infilano la via del ponteggio non li ritrovo.
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