con l’aiuto della pirite

Ho con me l’oro degli stolti, pare aiuti a prendere coscienza di se stessi e doni energia. Energia maschile. Qualcuno sussurra che abbia anche il potere di accrescere la creatività. Alludo a una pirite appoggiata davanti alla tastiera, poco di lato rispetto a un quarzo rosa, un quarzo trasparente e a un’ossidiana. Poi, a sinistra, un cuore di legno che gatto Umberto ama leccare (le perversioni dei felini assomigliano alle nostre, qualche volta) e libri, carta, boccette di fiori di Bach, astucci e ancora libri. Sulla parete, nell’unico riquadro lasciato libero dalle librerie, una riproduzione gradevole di Narciso sormontata da un condizionatore spento.

Gli inizi della scrittura sono così. Per giorni la storia preme e crea energia, torbida rabbia, angoscia incomprensibile. Poi qualcosa si apre. E’ un silenzio, un esitare accorto e sospeso con le dita ferme. Quando le mani prendono il via anche l’energia si scioglie e inizia a correre. Ho in mente, nel cuore, là da qualche parte, una storia magmatica. Gigantesca, da riordinare. Si dipanerà da sola. Ho chiaro l’amore, ho chiari alcuni personaggi e il contesto. Il resto arriverà, e a me spetta constatare e permettere che accada.